Maria Niederstätter
Als unser Vater gestorben ist, hat Mutter das Handtuch geworfen. Heute fragen wir, ob vielleicht vorher erste Anzeichen da waren. Wir sechs Kinder haben diese jedenfalls nicht mitbekommen. Meine Mutter wollte nichts mehr. Sie wollte nicht mehr essen, sie wollte nicht mehr ihr Leben weiterführen. Wir haben das erst nach und nach bemerkt. Sie kochte jeden Tag, aber sie kochte für den Hund die Katze, aber nicht für sich.
Wir Kinder organisierten uns, damit am Abend jemand bei ihr war und mit ihr aß. Sie war froh, nicht allein zu sein, aber zu essen interessierte sie kaum mehr. Das machte sie sehr schwach. Als sie sich durch einen Sturz den Oberschenkel brach, war nach der Operation alles anders. Mutter konnte nichts mehr. So konnten wir sie nicht mehr allein lassen. Schon vorher hatte sie eine Betreuerin verweigert. Obwohl wir anfangs nur für ein paar Stunden jemanden beauftragt haben, Mutter ließ niemanden in ihr Haus. Sie saß vor der Tür und wehrte alle ab. Nur wir Kinder durften zu ihr. Nach der Operation am Oberschenkel blieb nur das Seniorenheim. Sie fühlte sich im „Hotel“ sehr wohl, „leider sind nur alte Leute hier“, meinte sie. Unsere Eltern hatten vorgesorgt, auch finanziell gab es kein Problem.
Es war trotzdem bitter. Wir wechselten uns ab, Mutter zwei Mal am Tag zu besuchen. Mit ihr da zu sitzen, ihre Hand zu nehmen, mit ihr zu ratschen, das machte sie glücklich. Und ich muss sagen, für mich sind das auch sehr wichtige Momente, die ich mit meiner Mutter erlebt habe. Dabei war das nicht immer leicht. Denn wenn ich von meiner Arbeit sprach, schlief sie ein. Das war zwar auch nicht schlecht. Aber was mit ihr reden? Sie hatte alles Gegenwärtige vergessen, wusste hingegen kleinste Details von früher. Wir Kinder waren für sie immer noch ihre kleinen Kinder. Das sorgte manchmal für sehr lustige Momente, es war aber auch bitter. Mit der Erinnerung ist auch Leben aus ihr verschwunden.
Zugleich sagte sie uns bis zuletzt: „Nie kommt mich jemand besuchen, immer bin ich allein.“ Dass gerade vorher jemand da war, erinnerte sie sich nicht. Das schmerzte. Zuzuschauen, wie die eigene Mutter immer mehr Hilfe braucht und nicht mehr die alte Rolle einnehmen kann, ist ohnehin auch für Erwachsene bitter. Mutter versuchte zwar, ihre Vergesslichkeit zu tarnen, aber das gelang ihr immer weniger. Sie versteckte Dinge, die nicht aufgeräumt waren, auch vor uns, noch mehr vor anderen. Irgendwie sind diese Dinge dann doch immer wieder in Vorschein getreten. Zum Beispiel, die Wäsche, die sie früher akkurat gebügelt und verräumt hat, war nun versteckt.
Vor den Ärzten gab sie sich sehr vernünftig. Wenn ihr aber Fragen gestellt wurden, z.B. „wieviel ist 20 plus 25, fragte sie zurück: „Muss ich das in meinem Alter noch wissen?“
Wir Kinder haben sie in ihrer Welt sein lassen. Niemand von uns hat versucht, sie zu korrigieren. Wir haben ihre Welt angenommen und uns mit ihr in ihrer Welt bewegt, so fern von der Gegenwart es auch war. Das war eine Herausforderung für jeden von uns. Und zugleich empfinde ich sehr viel Dankbarkeit dafür, wie glücklich sie war, wenn ich da war, ihre Hand hielt, wir über irgendwas sprachen, und wie selig sie dabei war. Diese Nähe herzustellen, zur Mutter, die am anderen Ende der Brücke ist und wir schauen mussten, da hin zu kommen. Das sehe ich als Auftrag.
